El Ugandés Zurdo

Recuerda el día en que entraste al cuarto de los espejos, sólo recuerda aquel día. Cuántas praderas viste perderse en el horizonte, y cuántos soles ocultarse a tu mirada. Recuerda el día y la noche, la noche en que no se veía nada. Sombras, por todos lados sombras, de hombres de traje de colores y de mujeres de traje de hombres. La agonía de las luces en mitad de la noche, la noche en mitad de los reflejos del día.

Recuerda como estuviste justo aquí, donde el reflejo te hacía cuatro veces tú. En este rincón donde dejaste sombra, en este “en mitad de ningún sitio” dónde un día pareciste feliz. Aquel paseo entre pequeñas flores rojas, entre pequeñas flores silvestres, manantes de aromas y melodías. Cuatro pies repetidos indefinidamente, perdidos en el infinito, caminantes irreducibles.

Y justo aquel día maldito, por último recuerda ese maldito día, en que se inventó la máquina de vapor. La inopia vaporosa confundida con sus pies, con sus manos y con su alma. Ojos de hollín con su solo recuerdo en ningún lugar olvidado. Falso bulto que no respira, el reflejo engaña a la vista. Queda el reflejo, y dices que el recuerdo es bueno, y digo que el recuerdo es la muerte, y recuerdo, recuerdo, recuerdo a la mujer de verde, la sigo recordando.

Dedicatoria a la Melancolía

Tú que en el parque mustio, frente a los soles rojos
que empurpuran de luz tu alivio desconsuelo,
hastiada y delirante, pierdes tus grandes ojos
tras las bandadas que se alejan por el cielo…

O que, pálida y dulce, con un libro en la mano,
caminas lentamente por la seca avenida,
y buscas en la rosa postrera del verano
el sentido profundo y eterno de la vida…

¡Divina mujer triste! Al lado de la fuente,
soñando con tus brazos, mi corazón te espera…
¡No seas la ilusión que vuela de la frente,
sino la realidad constante y verdadera!

Juan Ramón Jiménez, Melancolía