Hay que joderse. Esta podría ser la mejor conclusión de lo que llevo de vida, y eso que no lo he pasado nada mal. Sin embargo, he podido ver a la cebra dándole la mano al león que come sus vísceras, y cómo este le guiñaba el ojo al elefante. No hay secretos en la punta de los dedos, simplemente hay que joderse. Que te comen y quieres seguir viviendo, siempre estás a tiempo para creer en la bendita reencarnación. Más puñetero sería el socorrido destino si lo que quisieses fuese ser comido y, malditos empeños de la naturaleza, no hubiese león que te hincase el diente.

Claro está que si nos intentan robar la cartera en un callejón de mala muerte, puedes resistirte a puñetazo limpio. La lucha está servida, bravo si eres el vencedor, pero ajos come el que se lleva un navajazo en todo el costal. Y en el hospital no te queda otra que joderte. Te han robado, te han apuñalado y encima estás tirado en una cama maldiciendo la sombra del que te hizo todo eso.Y ¿qué?. La venganza, podría decir un achispado lector. Claro, venganza. Yo también me quedo agusto con ella…vas en su busca, le sueltas tan tremendo navajazo que le sale el bazo por el hombro y, de regalo, le sueltas otras 15 puñaladas.

El pobre hombre, que también tiene que joderse, agoniza y se queda en el sitio trozo por aquí, trozo por allá. Y tú, como suele pasar con la gente poco acostumbrada a derramar sangre, te topas con un policía a la vuelta de la esquina y quince vecinas viejas, de las que corren cuidadosamente la cortina, se presentan como testigos en una de las acciones más intensas de su vida, quizás sólo comparable al orgasmo que les produce revisar las esquelas del periódico.

“Un hombre propina 16 puñaladas a otro individuo y es detenido por la policía, aun con su ropa impregnada en sangre, cuando se dirigía a asesinar a la mujer embarazada de su primera víctima” Hay que joderse,  si ni conocías a su mujer y menos a su hijo no-nato. La presunción de inocencia, sabiendo que tu navaja albaceteña de las vacaciones del 97 cortó el perfil de aquel canalla, te puede llegar a dar igual; la presunción de otro delito (y qué delito), sin embargo, es algo que molesta hasta al más pérfido pederasta. Pero ¿qué va a hacer?. La defensa es un poco absurda: “cómo pueden ustedes pensar que pudiese matar a esa mujer con su hijo, no soy un asesino…bueno, no de mujeres embarazadas” Suena ridículo, así que habrá que joderse.

La señora del tercero testifica que el asesinado salió en defensa de una pobre niña a la que intentabas violar y tu, henchido de una furia homicida, le propinaste 70 puñaladas, algunas de ellas mientras pedía clemencia, agonizando. El caso cobra importancia: “¿Estamos seguros en las calles?“; “El ministro del interior asegura haber reforzado el número de efectivos de la policía“; “Y ahora, ¿podemos dejar a nuestras niñas ir al parque sabiendo que hay gente así?“

Roberto, el hombre brutalmente asesinado el pasado martes, deja una viuda y un hijo que no lo conocerá -braman los periódicos- Paquita, vecina de la pareja, “era muy buena gente, siempre me ayudaba a subir la compra, y nunca discutía con su mujer” Hay que joderse, has matado a un santo. No te habrás equivocado de persona, ¿no?

El acusado contaba con varias multas de tráfico y le quedaban solamente dos puntos del carnet de conducir, producto de su agresivo temperamento -pero si eran todas de aparcamiento- Paco, vecino del presunto asesino, “no llamaba la atención, parecía siempre muy tranquilo, aunque ahora que lo dice si que le veía tornar los ojos de manera sospechosa algunas veces” Hay que joderse, acababas de mudarte y ese tornar los ojos era resultado de una creciente miopía mal llevada.

Un par de paseos delante de las cámaras esposado y con la cara tapada, y hale chaval, a prisión. Probablemente tu mujer rehaga su vida, no conocía esta faceta de su marido. ¿Qué vas a hacer?

Os juro que a veces con 20 gramos es suficiente.

“Bud, parado en la esquina de Broadway y Franklyn Street, comía cacahuetes que sacaba de un cartucho de papel. Era mediodía y no le quedaba nada de dinero. El tren elevado retumbó sobre su cabeza. Motas de polvo danzaban ante sus ojos en el sol rayado por las traviesas. Preguntándose hacia dónde tirar, deletreaba por tercera vez los nombres de las calles. Un coche negro, reluciente, tirado por dos caballos negros, de ancas lustrosas, dobló la esquina frente a él. Las ruedas rojas, brillantes, al frenar bruscamente, rechinaron contra los guijarros. En el pescante, a l lado del cochero, iba un baúl de cuero amarillo. En la berlina, un hombre de sombrero de hongo hablaba en voz alta a una mujer que llevaba una boa de plumas grises y un sombrero con plumas de avestruz grises también. El hombre se apuntó a la boca con un revólver. Los caballos se encabritaron y se precipitaron en medio del gentío que se formaba. Los policías se abrían paso a codazos. Sacaron al hombre a la acera vomitando sangre, con la cabeza colgando sobre su chaleco a cuadros. La mujer, de pie a su lado, retorcía el boa, y las plumas de su sombrero se bamboleaban en el sol rayado por las traviesas del tren elevado.

-Su mujer se lo llevaba a Europa…El Deutschland sale a las doce. Yo le había dicho adiós para siempre…Salía en el Deutschland a las doce…Él me había dicho adiós para siempre.

-¡Vamos, largo de ahí!

Un guardia le dio a Bud un codazo en el estómago. Las rodillas le temblaban. Salió del grupo y se marchó tembloroso. Maquinalmente peló un cacahuete y se lo llevó a la boca. Mejor será guardar el resto para la noche. Retorció la boca de la bolsa y se la metió en el bolsillo.“

Fragmento de Manhattan Tansfer, de John Dos Passos

Un toque quedo en la puerta

2006

Esta noche, tú y yo lo sabemos, esta misma noche descansarás tus cien años. Abandonas el altar de  sueños, construido a base de plumas caídas de las agujereadas alas de la ilusión. Recogiste cuantos melancólicos trocitos pudiste reunir en un saco y ahora tienes que abandonarlo y vaciarlo. Tu nuevo lecho está ahora preparado, desde siempre está preparado, esperando, esperándote a ti. Una vez, cuando tuviste elección, escogiste un camino pedregoso y cardado, rendiste culto y cuentas, te lamentaste y fuiste lamentada, un millón de pasos te separaron del sol y tan sólo uno del cielo. Alumbraste vida y la enseñaste a vivir. Por esto, por aquello y por lo de más allá, ya sabes lo que te mereces. Ya tienes lo que deseas, ya no quieres más de lo que tienes.

In my craft or sullen art
Exercised in the still night
When only the moon rages
And the lovers lie abed
With all their griefs in their arms,
I labour by singing light
Not for ambition or bread
Or the strut and trade of charms
On the ivory stages
But for the common wages
Of their most secret heart.

Not for the proud man apart
From the raging moon I write
On these spindrift pages
Not for the towering dead
With their nightingales and psalms
But for the lovers, their arms
Round the griefs of the ages,
Who pay no praise or wages
Nor heed my craft or art.

Dylan Thomas

Sentado en mi escritorio preferido, el único y mejor que tengo, yazco tendido a las pleitesías de la ramera época de la información. Que si los preservativos sidosos del Papa; que si billetes de quinientos volando por el Senado; que si gripe porcina desencadenada por un niño mejicano (salió una jotapegé en el telediario); que si “Sarko” presumiendo de mujer; que si un camionero rumano conduce bailando; que si la última película española de jóvenes desbocados; que si el barsa patatín; que si el madrid patatán…todo siempre la misma mierda, y toda esa mierda que me trago y me interesa lo más mínimo. Rizando el rizo, hasta nos venden publicidad como información: “…quinientos muertos tras el último atentado en Yoquesestán. Devolvemos la conexión… Gracias. Pues más de quinientos, eso sí, espectadores esperamos que tenga la nueva serie que estrenamos esta noche…” Aproximadamente ese es el momento en que los familiares cercanos, a los lejanos no les da tiempo a llegar, se abalanzan sobre mí en un intento desesperado (desesperado porque tarde o temprano lo conseguiré) de mantener la integridad del aparato de TV.Dejando aparte las crueles y, a la vez, injustificadas maneras de muchas televisiones, la situación no es que mejore mucho por este medio (sin ir más lejos…). Para algo de lo poco que me llama la atención como para leer más que el titular, la mayoría de los cuales suele ser engañosos por lo que me dicen (no me paro a comprobarlo porque lo mismo me da), resulta estar redactado por un simio. Y no es una comparación gratuita, que nunca se tome por insulto, ya que ejemplos de un nivel similar de expresión se han encontrado científicos en el reino animal más próximo al hombre genéticamente hablando. Casos como “…el suceso comentado sucedió…” son de lo más light en redacciones de periódicos a los cuales, y lo comprendo perfectamente, ni les viene ni les va. La cosa es que los jodios tienen gracia.

Tanta gracia que la crítica es lo más entretenido de la noticia. Hace no mucho, o hace poco (como quieran), me crucé con un colega de instituto (si, las puertas están abiertas para todos) que me recordó una costumbre que el olvido guardaba celosamente. Por aquel entonces, recuerdo esos dos años con lagrimas en los ojos y frío en los pies, teníamos una profesora de Lengua (que no lenguaje) a la que martirizábamos cada día laborable, y los no laborables los invertiría en tratar de olvidarnos, imagino. Mi compañero de colegueo, un chaval de Éibar con una ligera perturbación mental yo creo (un saludo), le llegó a poner cerca de 500 motes a la pobre señora que, rolliza y sonrosada (sana que se diría en otra época), no daba a basto para mandarle callar. La única ventaja con la que contaba es que estaba medio sorda, así que al menos no se enteraría ni de media; defecto que, por cierto, me garantizaba responder correctamente a todas las preguntas orales con un solo farfulleo: “A ver, tú, dime qué función tiene esta palabra en la oración” a lo que respondía “iugfias” y, ante el asombro y aplauso de los compañeros, me felicitaba el acierto. Al grano. Según me decía este compañero (entre respiro y respiro de una risa melancólica), porque yo no recuerdo nada de nada, me pasaba las horas de lengua con un periódico gratuito, Qué! no mencionaré, subrayando cada errata en la redacción y, lo que es más grave y sonrojante, faltas de ortografía. Al segundo que me lo recordó me vino a la cabeza la imagen de algún que otro periódico, que no recuerdo de dónde sacaba, goteando tinta amarilla fosforita.

Creo, y estoy casi seguro de que no me equivoco, que nunca me han interesado tanto las noticias como la forma en que son embutidas y endosadas. Al final puede que te enteres de que Ratzinger no tiene zorra idea de lo que es un preservativo, pero yo, sinceramente, me quedo con que “Ratzinger, el Papá, asegura que el lates da VHI…”

I need someone to love me, need somebody to carry me home to San Francisco and bury my body there… para que bajo tierra, entre larvas y gusanos, conozca al amor de mi vida. Es raro pensar que ahí abajo se pueda descubrir nada vivo, pero en ella está el ritmo, y el placer de bailar con la muerte es sólo comparable al de vivir feliz y seguro. El que nada busca, nada encuentra; el que nada tiene, nada pierde; son sensaciones comparables.

De todas maneras resulta triste y agobiante, encontrándote vivo, no poder bailar con la muerte, teniendo mucho que perder, buscando detrás de cada piedra. Como en el instante antes de caer en picado, momento en el que aprovechas para llenar los pulmones, ves la caída y no arreglas nada tapándote los ojos.

Sorry about the every kiss, every kiss you wasted bad… todos acabarán en el reflejo de la ventana cerrada, interrumpidos por la madera que aguanta los cristales. Todos ellos qué eran sino pasajeros de un mismo tren, humo de calderas violando un cielo tan azul. Lo cierto es que les prometí recogerlos en la siguiente estación, pero se hizo un poco tarde y las nubes me miran ceñifruncidas.

Es de buena educación disculparse por lo que un día se hizo mal, por lo que un segundo mal se repitió y por el tercero en que todo se fastidió. No es un juego de santos y soldados, los ángeles está armada hasta los dientes. No hay necesidad de creerse torturados por todo esto, es cuestión de reconocer errores y lo que por ellos calló. Así los creo a ellos, balas perdidas en medio de ninguna guerra.

But, when things go wrong, go wrong with you, it hurts me too…tras buscar en cada fondo, donde se acumula el fango obscuro y espeso, encontré algo más que un principio y un final. But, when things go wrong, go wrong with you, it hurts me too…

Te vi de rojo frente a este fondo oscuro. Te vi de rojo con tus flores rojas en tu noche oscura. Y no veía más que luces y tú de rojo, como las flores al borde. De rojo tus manos frías, y el marrón en tu mirada. Hablabas de mares y de océanos, mientras veía tus oscuros ojos con fondo rojo. Decías por tus labios rojos rojas palabras, en un fondo azul oscuro.

Aquel rojo que brillaba perece, en el fondo azul oscuro. En el mismo lugar, que es cualquier sitio, y en el mismo momento, que no se repite, veo el rojo; el rojo palidecido de las palabras olvidadas de colores matizados. Con la serenidad del que llora garabatos, con la mirada perdida sobre el fondo rojo oscuro y ya lejano, ya cercano, ya todo.

Con el calor rojo del odio en el polo opuesto, la brisa calmada y tenue de un recuerdo, con saberlo vivido y el siempre ingenuo siempre esperar ver las horas caer. Congelado los pasos suenan a cristal, te deslizas dejando un líquido rojo, del que hace resbalar la razón y patinar al sinsentido.

Sigue el reguero rojo, como tú en aquel fondo oscuro, encuéntrate pálido de ti. Pávido, ausente, simplemente conservando lo poco que queda. Escapándosele entre las manos aquello de aquella noche roja, de oscuro azul, en una mañana que no dice nada, blanca.

La mañana fresca, acompañada de brisa y juventud, atareada en construir cada peldaño de una nueva ilusión. Un nuevo mundo creado de la ilusión, desconocido pese a ser creado. La emoción tensa los músculos al girar cada esquina de este nuevo mundo aunque no encuentres nada detrás.

Todos esos sueños, esa ilusión, esa emoción desatada por lo nuevo, todo aquello se fue. Se fue la emoción para dejar libre la resignación, la tranquilidad del que sabe que no puede caer más. Está en la siniestra templanza del que mira sin inmutarse al mismo mar que un día fue el telón de fondo de aquella emoción.