Llevo tiempo queriendo colgar esto, pese a lo que odio los videos de youtube. Ya escribí alguna cosilla sobre el grupo de Oxford (Oxford, repito), lo último que se puede destacar es el reciente concierto que ofrecieron en Barcelona. Qué más hubiese querido que estar allí viendo el concierto, se de alguno que lo hizo y además volvió para contármelo (sigo esperando). De lo que pude oír del concierto, gracias a Radio3, me pareció que este grupo merece ser visto mil y una veces en directo.

En el video, si mal no recuerdo, Tom Yorke & Cia tocan temas del In Rainbows, su último disco, en un estudio en Escocia. He de reconocer que este último álbum de Radiohead no me convencía nada en un principio, pero gana mucho con varias escuchas; ahora no dejo de escucharlo casi a diario. Para justificar otra vez el usar un video de youtube os diré que me sorprendió mucho verles tocar canciones tan aparentemente electronicas. Son 50 minutos de video (al que lo vea entero le doy un premio), así que paciencia con el tiempo de carga y disfrutadlo.

Recuerda el día en que entraste al cuarto de los espejos, sólo recuerda aquel día. Cuántas praderas viste perderse en el horizonte, y cuántos soles ocultarse a tu mirada. Recuerda el día y la noche, la noche en que no se veía nada. Sombras, por todos lados sombras, de hombres de traje de colores y de mujeres de traje de hombres. La agonía de las luces en mitad de la noche, la noche en mitad de los reflejos del día.

Recuerda como estuviste justo aquí, donde el reflejo te hacía cuatro veces tú. En este rincón donde dejaste sombra, en este “en mitad de ningún sitio” dónde un día pareciste feliz. Aquel paseo entre pequeñas flores rojas, entre pequeñas flores silvestres, manantes de aromas y melodías. Cuatro pies repetidos indefinidamente, perdidos en el infinito, caminantes irreducibles.

Y justo aquel día maldito, por último recuerda ese maldito día, en que se inventó la máquina de vapor. La inopia vaporosa confundida con sus pies, con sus manos y con su alma. Ojos de hollín con su solo recuerdo en ningún lugar olvidado. Falso bulto que no respira, el reflejo engaña a la vista. Queda el reflejo, y dices que el recuerdo es bueno, y digo que el recuerdo es la muerte, y recuerdo, recuerdo, recuerdo a la mujer de verde, la sigo recordando.

Dedicatoria a la Melancolía

Tú que en el parque mustio, frente a los soles rojos
que empurpuran de luz tu alivio desconsuelo,
hastiada y delirante, pierdes tus grandes ojos
tras las bandadas que se alejan por el cielo…

O que, pálida y dulce, con un libro en la mano,
caminas lentamente por la seca avenida,
y buscas en la rosa postrera del verano
el sentido profundo y eterno de la vida…

¡Divina mujer triste! Al lado de la fuente,
soñando con tus brazos, mi corazón te espera…
¡No seas la ilusión que vuela de la frente,
sino la realidad constante y verdadera!

Juan Ramón Jiménez, Melancolía

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Me juré a mi mismo acabar con esto, pero la verdad es que me arrepentí varias veces hasta flaquear mi voluntad como ahora. Se me han ocurrido algunas cosillas y la vida ha seguido pasando como de costumbre. Si estaba harto de la normalidad y la monotonía, ahora puedo volver a la calma de una visión fría y lejana. Y ahora que todo el mundo lo cree cerrado, vuelvo a abrirlo para quedar como lo que soy.
Aun descubriendo las causas de esta cerrada misantropía, me esfuerzo por verlo todo desde un punto de vista filantrópico. Quiero creer que el verdadero equilibrio entre ambos términos antagónicos, sea un sinónimo de estabilidad e inteligencia emocional. Y aun con esto, desde la misantropía se pueden aprender muchas cosas, cosas que acechan tras densos matorrales, que te hagan ir, poco a poco, cayendo en la cómoda y positiva concepción de la humanidad (o de todos y cada uno de los individuos, señor Unamuno).
Pasada una página viene la siguiente y esta página, en un libro normal, tiene un número más alto. Mi número favorito es un numero más, el siguiente número. Mi número favorito es el que acumula los anteriores, el que pesa la suma de todos. Puede que los cuatros sean los más agradables, pero hay que pasar página y descubrir el 5. Y cuando se acabe, se acabó.
Pues eso, en la página 5 ha sonado una canción que me hace recordar la pasada página 4. Es un sentimiento melancólico más reparador que entristecedor. La canción se llama The Concept del disco Banwagonesque de Teenage Fanclub. Al parecer la banda se formó en el 89 y el disco salió en el 91, así que esto no es nuevo. De todas maneras, pasa mí es nuevo. Espero que lo disfrutéis.
Como dije al principio, tenía decidido acabar con esto pero hay algo, aparte de las más que generosos apoyos y amenazas, que me impide hacerlo. Seguramente responda a una egoísta necesidad interna. Porque todas las cosas perecen y unas pocas nacen, habrá que atar un cabo a las que se obstinan por nacer y tirar de las maromas de lo que puede renacer.

Huyes con el viento para refugiarte en tu más tierno interior, custodiado por una pared remachada de clavos al rojo vivo. Un rojo tan llamativo como el de las flores que adornan tu pelo, aquellas que se enredaban en el mío entre marañas de incomprensible conformidad. Entran en juego universos enteros, planetarios adolescentes de juegos virtuosos, y las estrellas, ¡oh! las estrellas, son simples testigos de lo que ronda y es rondado, de lo que es puro y lo que es pecado. Y así me muevo y permanezco sentado, alegre y a la vez jodidamente resignado. Alegre por tener la certeza de que resignarme es lo mejor que puedo hacer, y resignado porque es lo único que en este mundo me deja tranquilo, la resignación. No hay que pensar, no hay que interactuar, no hay que sentir; nada de eso, solamente hay que estar cansado, permanecer inerte.

FUGA

Y ahora, dentro de este sentimiento mal expresado (muy mal expresado), mando esto a donde mejor pueda estar. Quise terminar haciendo lo que me he acostumbrado a hacer en las últimas entradas: un trozo de poesía, un poco de música y alguna imagen. Ahí tenéis un poeta del que me he propuesto aprender, Manuel Altolaguirre, me gustaría recomendároslo pero he leido muy poco de momento (feliz en mi ignorancia porque me queda mucho por aprender). Sin embargo, que haya leído tan poco y me haya gustado tanto es un hecho revelador. La canción me lleva tiempo rondando la cabeza, y lo cierto es que me parece una buena canción y un potente desahogo. La canta Ryan Adams y el nombre, el nombre supongo que le saquéis por el estribillo, es bastante explícito. En cuanto a la imagen, ¿para qué comentar la imagen?

C’est fini

Los historiógrafos se han afanado en la interpretación de la simbología y significación

del arte prehistórico o los diferentes tipos y estilos de arte prehistórico. Se han tenido que oir muchas estupideces, muchos errores que la propia historia, entendida como el paso del tiempo y de las consecuentes investigaciones, se ha encargado de corregir. Aun así, hay muchas de estas interpretaciones que, debido a lo complicado de la tarea, no pueden ser descartadas del todo.

Lo que no consigo entender es qué clase de observaciones se pueden sacar sobre las sociedades e individuos a partir de estas representaciones artísticas. Heme a mí, por aquel entonces con pelo, con más pelo, atendiendo en la clase de Prehistoria con el excelentísimo Doctor X(prefiero no dar el nombre) cuando veo una relación cuanto menos inquietante.

Es realmente curioso que con 7.000 años de diferencia la gente siga haciendo las mismas puñeteras cosas. Sólo me queda la duda, no menos inquietante, de si es una casualidad o es que el señor Basquiat (autor de la pintura de arriba) era conocedor del arte macroesquemático(abajo) o, si acaso, del arte levantino. Y aunque Basquiat fuese un seguidor del arte prehistórico, no entiendo por qué carajos tuvo éxito; resulta que un señor lo hizo siete mil años antes y seguro que en unas condiciones más duras; los autores de este estilo macroesquemático tuvieron que estar amarrados a paredes rocosas dibujando estas figuras que, en algunos casos, llegan a medir hasta 4 metros.

He de reconocer, y no por ello caer en una contradicción, que me gustan bastantes de los cuadros de Basquiat que he podido ver, e incluso colgué ya uno. No todo van a ser palos. Sólo quería dejar constancia de que “esto no es nuevo…”

Llevaba tiempo enfermo, pero también llevaba muchos años viviendo. Y aunque parezca difícil de comprender imaginándoselo rendido en su viejo camastro, vivió con pasión todo lo que hizo.

Su trabajo le había asegurado numerosas y poderosas amistades, como suele pasar con la gente humilde y trabajadora. Tiene gente que lo recordará, incluso gente que honrará su nombre, cuando se vaya. Sus amigos e hijos, todos ellos lo recordarán.

Recordarán a ese impetuoso joven, emprendedor y viajante, fuerte y resistente, un joven como pocos y como todos. Nadie querrá recordar a ese anciano postrado y senil, rodeado de asistencias y con su cama como frontera. Tampoco recordarán su muerte, una pequeña esquela recortada les advertirá de la fecha, pero ninguno de sus familiares o amigos verán en sus mentes la imagen del viejo agonizando. Todos se quedarán con el recuerdo, omitirán sus últimos días.

Pero, para mí, en un día tan furiosamente lluvioso como este,él sólo significa más barro para mis botas.

En este mundo sucio Bob “el gato” no deja de hacer ruido mientras barre el suelo con su escoba de duras cerdas. El polvo que levanta no me deja respirar y me escuece los ojos. Por qué no pararás Bob “el gato”, hace ya tiempo que esto está sucio y la gente se ha acostumbrado a pisar el barro seco; no haces más que empeorar las cosas. No está solo Bob “el gato”, ha encontrado unos amigos amarillentos empeñados en hollar y cavar la tierra con un mecánico quejido. ¡Déjalo ya Bob!…!BOOOB!. Bob “el gato” no me oye, está ocupado con su ruidoso trabajo.

Hace tiempo desistí de ser escuchado por Bob “el gato”.Hay gente que no escucha, pero al menos él tiene excusa. Aun con excusa, piérdete Bob. Aun con excusa le oigo barrer, ¡¡sigue barriendo el muy ladino!!.¿Lo ves Bob? ahora estoy en la entrada de lo que carece de puertas.Lo has tenido tanto tiempo en frente…y aun no sé qué hago hablándote.Idiota, seguro que no has levantado la cabeza ni por un momento en tu azarosa existencia.

Allí esconden todos los animales robados, el trabajo de tantos pobres diablos pace en los calveros y claros. El color de las amapolas, el olor de las amapolas, el alma de las amapolas mana del mismo suelo como de un manantial. Las campanas de cristal suenan llenas del licor, del licor que nos da la vida y complace nuestros caprichos.Los pájaros robados teclean frenéticos los árboles con sus picos afilados. Y Bob “el gato” sigue barriendo a mis espaldas. Dejadme pasar, hombrecillos de los cuernos…

Poema Doble del Lago Eden

Federico García Lorca

Hoy mis manos escriben por mí, y escriben embriagadas y atadas por las restricciones que un día les puse. Qué más quisiera yo que pudieran deshacer nudos marineros, tocar el arpa, el piano, el ukelele, el banjo…pero no, sólo saben escribir, y de qué manera. De qué manera, ya podrían componer hermosos versos que expresasen a la perfección lo que siento, lo que quiero sentir o lo que odiaría sentir; incluso querría muchas veces poder expresar con ellas lo que no tiene explicación alguna, el absurdo absoluto, el absoluto sinsentido. Pero tanto yo como vosotros, lectores, tendremos que conformaros con esto, no hay más por el momento.
Y si torpes son mis manos, mis ojos no lo son menos. Incapaces de ver lo que realmente importa ver y que es totalmente invisible. Invisible como el viento meciendo las hojas de un árbol o el agua que se pierde en tus labios, invisible para mis ojos y no para los tuyos. No consigo comprender por qué, pero soy prácticamente ciego…definitivamente ciego. La Historia me sirve como un perro lazarillo del pasado, sin demasiada utilidad en la actualidad, en lo que realmente importa. Me lo echa en cara y luego huye para regresar un día de estos, traicionera como una amante relegada al olvido y a la soledad.

Y regresa a mi mente un inquietante pensamiento de Artaud: me autodestruyo para saber que soy yo y no todos ellos.

Estás enamorado, pero es una putada, porque en este lugar no hay amor. No hay problemas como esos, tu corazón muere en tu puño, pero las señoronas te piden que no ensucies la calle. Ellas resbalan y sus cabezas contra el cemento golpean huecamente, “¿ves? chaval, ya te lo advertí: aquí no puedes estar enamorado”. Te limitas a morir con el corazón en el puño y un reguero de sangre rodeando tu petrificada figura; pero tranquilo, tampoco puedes morir. Te recogerán y te volverán a implantar ese maldito corazón, está vez se asegurarán de ponerle candado. Nada de enamorarse de nuevo, no en este lugar; tendrás que presentarte ante el médico de cabecera cada 2 semanas. Este funcionario se asegurará de que no está roto el sello. Pero, ¿¡cómo coño va a estar roto!? en este puto lugar no hay literatura. ¡¡Pues a tomar por saco!! que venga el jefe del lugar, el que corta el bacalao, el que tiene todo los mandos, el que se rasca el culo y eructa palabras sin sentido…¡¡que vengan todos!!, que delante de todos diré:

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
O sea,
resumiendo,
estoy jodido
y radiante
quizás más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.